Narciso Redivivo

By Paul Marcel

Book Code: 639374

Categories

Psychological, Fiction and romance, Fiction, Drama

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Synopsis

Se a vaidade é a pior doença da alma humana, sua vítima mais célebre é Narciso.

Ser um herói não o livrou de pagar o preço mais elevado pelo amor-próprio exacerbado; seu pai ser um deus-rio é destas ironias que costumam visitar as figuras trágicas.

Tampouco ajudou o jovem formoso a profecia ouvida por seus progenitores, a de que ele jamais deveria contemplar o próprio reflexo – oxalá a prova de que existem destinos imutáveis.

Compêndio de mitos, as "Metamorfoses" de Ovídio nos contam que Narciso não pode “se conhecer”. É o que busca o protagonista desta novela, Narciso do século 21 que vive a contrapelo dos que o cercam.

A oposição entre seus anseios mais íntimos e as expectativas alheias amiúde o deixa “hirto como uma estátua” e ele “arde no fogo que acende”.

Assediado por uma sociedade em que não depara iguais, falta a ele um Ovídio que o informe: “O que desejas não existe!”

O cristianismo raiava no mundo em que as "Metamorfoses" surgiram. Se o Narciso do mito nos remete ao Antigo Testamento quando “rasga sua veste de cima a baixo”, o desta novela talvez se despeça da vida mais à moda de Jesus do que do efebo lendário.

Features

ISBN 9786500927450
Number of pages 120
Edition 1 (2024)
Format A5 (148x210)
Binding Paperback w/ flaps
Colour Black & white
Paper type Uncoated offset 90g
Language Portuguese

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Paul Marcel

Baixei para viver mais uma vida no ano de 1973 em São Paulo. O mês foi março, o mesmo de Elis Regina e Billy Corgan. Como Cássia Eller gracejou em uma canção, estou convencido de que ter reencarnado no Brasil foi punição por travessuras de vidas passadas.

Dizer que sou um exemplo acabado do artista sofredor que nunca se sente à vontade na própria pele seria só meio exagero. Na adolescência, parecia-me que todos tinham um manual de instruções, menos eu. Eu o adquiri mais tarde, mas uma parte dele me desagrada e outra não compreendo.

Ainda me lembro de quando meu pai me levou para comprar meu primeiro livro. O volume de poesias para crianças que ele me deu, movido por um equívoco bem intencionado, eu não li, e sim os que ele comprou para si mesmo.

Para mim, nada no mundo natural é mais belo do que a mulher, nada do que o homem criou é mais belo do que a palavra, nada na vida é mais belo do que a busca de um sentido maior.

Sou um sonhador incurável, um inconformado crônico, um irrequieto de plantão. Choro vendo filmes edificantes, sou gentil quase a ponto de parecer um idiota manipulável e ainda acredito que duas criaturas humanas podem se amar loucamente até a morte.

Ao mesmo tempo, sou pragmático ao extremo, já aceitei a perdição do ser humano e contemplo a existência com um certo enfado.

Fiz faculdade tarde e logo percebi que nunca seria um jornalista na acepção mais nobre da palavra. Parafraseando Peter O’Toole, eu não queria dar notícia, eu que-ria ser notícia.

Escrever me dá um prazer acima de todos os outros, um arrebatamento que me tira de mim, do chão, do agora, e me aproxima do mundo mais sublime com que as religiões nos tentam. Todas as outras coisas relacionadas ao ofício são pequenos tormentos, aos quais me submeto com o encarniçamento de quem tem uma ideologia da qual já não consegue se livrar.

Nasci escritor, vivo como escritor e morrerei escritor. É uma benção e um fardo que eu me atrevo a compartilhar com meu semelhante.

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