"Não foi um som. Nem uma visão. Foi um sussurro. Um arrepio vindo do solo. Um pulsar antigo, suave, mas firme — como o toque de uma mãe que chama o filho que se afastou demais.
Gaia me chamou. Não com palavras, mas com presença. E quando ela sussurra… nenhum verdadeiro xamã pode ignorar."
O sussurro no silêncio
Eu estava no limiar entre mundos, num espaço onde o tempo não corre — ele respira.
E ali, entre uma batida e outra do meu coração, ela entrou.
“Volta.” Disse ela. “Lembra. O que foi plantado precisa florescer. E os que esqueceram… precisam de ti para lembrar.”
A dor da Mãe
Senti sua dor. Não uma dor física — mas a dor de ser ignorada por aqueles que nasceram do seu ventre.
Senti o descompasso. O fogo que arde fora de ritmo. A água que corre sem direção. O ar que carrega medo. A terra que não é mais tocada com amor.
E no meio disso… a semente do Jardim ainda viva, ainda pulsante. Esperando.
A resposta do xamã
Eu respondi não com voz, mas com tambor. Com o passo. Com silêncio.
“Estou aqui.” Sussurrei de volta.
E então a visão veio. As tribos. As plantas. As pedras. Os cantos. As quedas. As promessas.
E o livro… como um jardim feito de palavras que curam.
"Este livro não é meu. É dela. É de Gaia. É do coração do mundo pedindo para ser escutado de novo.
E se tu estás aqui, é porque ouviste o chamado também. Mesmo que ainda não saibas.
Então senta. Silencia. E escuta comigo o que o mundo tenta esquecer.
Que o fogo acenda. Que a roda gire. Que a lembrança renasça."
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